Rencontrer des stars de cinéma dans des chambres d’hôtel de luxe sur le Lido ou dans des cafés de plage isolés sur la Côte d’Azur appartient désormais au passé. Si vous, en tant qu’éditeur culturel, souhaitez aujourd’hui discuter avec des gens qui apparaissent dans de grandes productions américaines, vous devez vous rendre dans ce qu’on appelle un junket virtuel, une zone de rencontre en ligne entre les gens des médias et les grands du cinéma. Vous vous y rendez via un lien Zoom qui vous a été aimablement envoyé au préalable, attendez un peu puis vous êtes redirigé vers la personne que vous souhaitez interviewer. Théoriquement. En pratique, les choses peuvent devenir un peu plus compliquées.
Dans ce cas précis, il s’agit du film « Le Mauritanien », le drame d’un homme qui a été innocemment emprisonné et torturé à Guantanamo pendant des années ; Le tournage s’est terminé juste avant que la crise virale n’éclate, à la mi-février 2020. L’agent autrichien du distributeur de films allemand parvient à me décrocher un rendez-vous avec Jodie Foster, qui incarne l’avocate endurcie du héros faussement soupçonné de terrorisme dans le film. La société de marketing et de publicité basée à Los Angeles et responsable de l’interview affirme travailler avec une « équipe à service complet » sur « des campagnes de publicité et de marketing innovantes et dynamiques ». Ça me va.
Mon entretien est prévu le 31 janvier à 9h35, heure du Pacifique, soit 18h35, heure d’Europe centrale ; Je souhaite rejoindre la « salle d’attente » à 18h05 et la conversation devrait alors durer exactement 15 minutes. J’objecte par e-mail que c’est un peu court pour rendre justice aux tangentes politiques du film. Il y a quelques négociations entre Vienne et Los Angeles, et on m’accorde finalement 20 minutes.
Alors dimanche soir, peu après 18 heures, je clique sur le lien Zoom qui est censé m’emmener vers « l’espace d’accueil » et me retrouve dans une « salle d’attente » dans laquelle une bonne vingtaine de journalistes qui me sont totalement inconnus, pour la plupart américains, sont déjà là avec des expressions stoïques, regardant leurs caméras PC et attendant leur rencontre avec le réalisateur Kevin Macdonald ou l’acteur Tahar Rahim. Les deux responsables de la publicité chargés du support et de l’acheminement opèrent dans des salles virtuelles différentes. L’un, un homme d’une trentaine d’années détendu qui pourrait aussi jouer dans un groupe de blues rock, vous dirige quand c’est votre tour vers l’autre, une jeune femme, qui donne d’étranges instructions préalables à l’entretien avec un sourire très professionnel dans une salle de sous-commission.
« Salut Stefan », dit le bluesman une demi-minute après mon arrivée dans ce royaume intermédiaire, où fondamentalement seuls les prénoms font foi. «Bonjour», je réponds avec gratitude. « Ravi de te voir », dit-il en hackant quelque chose sur son clavier, les yeux baissés. Il semble être responsable de l’organisation technique de ce junket. Il a informé l’un de mes collègues que l’heure dans la chambre de Tahar était désormais « officiellement » 25 minutes plus tard que convenu. S’il le voulait, il pourrait revenir dans dix ou quinze minutes. Quel lien doit-il utiliser maintenant, demande un autre journaliste que j’apprécie en raison de sa confusion.
Je suis soudain redirigé vers la jeune femme qui poursuit son briefing : je dois désormais bloquer mes « notifications » grâce à la « touche option ». Je trouve le bouton de numérotation, mais je demande quelles notifications. Et en supposant que j’ai compris ce qu’elle voulait dire par là : comment dois-je les « bloquer » ? Elle me demande patiemment si j’utilise un appareil Windows ou un Mac, réalisant apparemment qu’elle doit repartir de zéro avec moi. Je dis honnêtement : « Mac ». Elle me montre le bord supérieur droit de mon écran, où je trouve un symbole composé de trois lignes et de trois points. Je suis ses instructions, que puis-je faire d’autre ?
Elle répète à toute vitesse d’autres décrets mystérieux, comme s’ils avaient tout entendu mille fois comme les manifestations sur le port de la ceinture de sécurité dans les avions. Tout le monde hoche la tête, bien sûr, pas de problème du tout. Je pense : qu’est-ce qu’elle vient de dire ? C’était une sorte de condamnation avec sursis, je m’en souviens bien, une construction si-alors, mais je ne pouvais pas dire de quoi il s’agissait, sans parler du alors.
Elle dit maintenant que je devrais subir un contrôle en appuyant simplement sur un bouton. Je n’ai pas le temps de chercher une traduction, sinon je saurais que ce terme étrange signifie « habilitation de sécurité ». Comment cela fonctionne exactement, en cliquant simplement sur un bouton qui apparaît sur mon écran sans aucune conséquence, dépasse encore mes connaissances. Quel facteur d’incertitude pourrais-je potentiellement représenter dans ce cadre ? Est-il concevable que je sois quelqu’un d’autre ? Est-ce que je me suis faufilé illégalement dans ce groupe Zoom, détourné un lien qui était destiné à quelqu’un qui n’était pas moi ? Un collègue me sort de mes pensées avec la brève information « Je viens d’être examiné ». « Super », répond le bluesman, avec qui je me suis retrouvé depuis, sans engagement.
« Stefan », dit une voix féminine hors écran et attend comme s’il s’agissait d’une question. Je dis avec assurance « Oui, je suis là ! » – et je me demande si je dois également appuyer sur ce bouton « Vérifié » ? Oui, ce serait cool, dit la voix sans visage. J’appuie dessus, le bouton disparaît, bien entendu sans aucune conséquence visible. D’ailleurs, nous allons écouter, dit la femme, qui a désormais également activé sa caméra, ce qui permet de lui parler un peu plus facilement. Aha, mon interview est écoutée. Bon à savoir.
Le bluesman m’annonce qu’un email vient d’être envoyé à mon adresse contenant le lien vers le « Jodie Foster Interview Room ». Je suis surpris de ne pas avoir reçu cela immédiatement, mais par souci de simplicité, j’ai décidé de ne pas aborder ce problème. Je vérifie mon compte email, rien là-bas. Cela prend quelques secondes, assure Bluesman d’une voix relaxante, « vous êtes
bien ».
Une minute plus tard, il est désormais 18h36, j’ai l’email dans ma boîte de réception. J’appuie sur le lien et j’attends à nouveau devant un écran largement noir d’être laissé entrer par n’importe quel modérateur. Les minutes passent, rien ne se passe. Je rêve de ne pas être autorisé du tout à entrer, comme le malheureux arpenteur du village de Kafka, de ne jamais entrer dans le château qu’il désirait, d’être retenu à vie.
Vers 18h45, une autre voix féminine me redonne soudain espoir, me salue amicalement, mais sans attendre ma réaction, donne l’ordre de préciser clairement mon nom et le média pour lequel je travaille, puis la conversation peut commencer. Ce faisant, je reconnais Jodie Foster sur une petite photo en haut à gauche ; Nous sommes six dans la « Interview Room » : Foster et moi, tous deux à la maison devant nos cahiers, elle le matin, moi le soir, plus quatre autres personnes, silencieuses et avec la caméra éteinte (vraisemblablement aussi à la maison), ils sont sur le canal pour vérifier, peut-être aussi pour protéger Foster des questions indésirables.
Elle sourit et lance un « Salut là » à manches de chemise dans la pièce pour briser la glace. Stressée, j’essaie de faire passer sa vue du format timbre-poste au plein écran, répétant le salut jovial sans réfléchir, puis j’essaie de bloquer mentalement la situation globale désorientante dans laquelle se déroule cette conversation. Je pose à Jodie Foster ma première question : à quoi ressemble sa vie professionnelle actuelle dans la folie du présent ? La formulation semble étonnamment appropriée en ce moment.
Stefan Grissemann dirige le département culturel de profil. Il espère sincèrement pouvoir bientôt présenter ici sa conversation avec Jodie Foster, qui s’est déroulée dans des conditions difficiles. Malheureusement, personne ne sait quand et où le film, qui est à l’origine de la conversation, pourra être projeté en Autriche. Dans un cinéma rouvert ? Sur la chaîne d’un important service de streaming ? Nous vous tiendrons au courant.
