Friederike Mayröcker a transformé le chaos désespéré de la vie en un merveilleux chaos poétique. Les symétries strictes, les coins et les bords étaient étrangers à l’auteur ; sa vision du monde n’était jamais, comme le disait Virginia Woolf, « comme si elle était poignardée avec un acier tranchant » : Mayröcker ordonnait tout dans sa phrase, son mot, son assonance, son orthographe et sa citation. art sous. Lune, lucanes, petit matin, toiles de rêve, solitude, jardins, abeilles, cerises, os, becs, miracles, Jacques Derrida, Ernst Jandl – son compagnon de vie et littéraire décédé en 2000 -, impressions, idées, souvenirs, expériences, Sang mauvais et bleu, Silence et écriture elle-même : Mayröcker a accueilli tout comme matériau de départ pour sa poésie.
Ses phrases et ses jeux de mots ne font jamais frissonner ; le monde s’agrandit sous son regard. Ses œuvres vivent de la magie de l’inattendu et de l’involontaire, d’intersections de motifs audacieuses, de résonances historiques et du frisson de ne jamais vraiment atteindre la fin. Mayröcker est tombé très tôt dans la littérature. En 1956, « Larifari », son premier livre de miniatures en prose, est publié. En 1969, elle, qui avait auparavant travaillé comme professeur d’anglais, a pris un congé du service scolaire détesté afin de pouvoir se consacrer exclusivement à l’écriture. Au fil des décennies, son appartement de la Zentagasse à Vienne s’est transformé en le légendaire « Zettelhöhle ».
La prise de notes et les croquis de Mayröcker pourraient être autant un don du hasard ou une présence d’esprit que le résultat d’une recherche et d’une lecture constantes. « Comment peut-il y avoir autant de vie dans un seul texte ? Comment l’auteur parvient-il à tirer autant de profit du calme extérieur d’une vie ? » s’étonnait récemment le philologue grazois Klaus Kastberger, l’un des coéditeurs de l’édition complète de Mayröcker. Les quelque 3 000 pages réparties en cinq volumes ont été publiées en 2001 ; Depuis, elle a continué à écrire sans cesse, au total plus de 100 livres, jusqu’à « Comme je suis le matin et vert comme la mousse ». Step to the Window », sa dernière œuvre de son vivant récemment publiée.
L’écrivain TS Eliot a dit un jour qu’on ne peut jamais juger un poète seul ; par souci de comparaison et de comparaison, il faut le regarder avec ses prédécesseurs. Mayröcker a prouvé et fait le contraire. Elle mérite le prix Nobel de littérature rien que pour cela : pour l’art verbal radical et l’indépendance intellectuelle. Elle était sa propre planète de poésie. Les titres de livres énigmatiques comme « Notes sur un chameau », « Et j’ai secoué un chéri » ou « Sawdust for My Heart Bleeding » n’apparaîtront plus de sitôt.
« Il ne s’agit de RIEN et de TOUT », a-t-elle écrit avec l’orthographe têtue habituelle dans laquelle tout programme d’orthographe échoue, « puisque je suis verte le matin et mousse. Allez à la fenêtre » : « Oh, juste une minute. La vie est faite de fracas, de fracas d’engouements, de futilités, de fantasmes, de rêveries.
D’ailleurs, la poète a déclaré dans une interview à Profil en 2010 qu’elle n’avait pas d’imagination : « C’est pour cela que je dépends de la réalité. » La réalité, à son tour, dépendait d’elle. Vendredi dernier, Friederike Mayröcker est décédée à Vienne à l’âge de 96 ans.
